viernes, 27 de agosto de 2004

Escaleras

Y la literatura transcurre a pesar del tedio y de los nudos de la libertad. La poesía está presente entre la luz y el color, en la sonrisa y en el sonido de las mariposas en el aire. Reclamos sin motivo, variaciones de la verdad y la mentira, llamadas que no justifican la distancia, cartas sin escribir, acciones y actitudes del que solo está y no lo representa, del que no tiene voluntad, y la poca memoria que domina apenas alcanza para sitiar en el tiempo algunos hechos sin importancia.

Queda la lectura en la conciencia y la memoria, adaptación de personajes a la sutil irrealidad de la presencia y el engaño.




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